«Посвящается той, что не со мной...»

Я бы тебя на руки взял,
Я бы тебя взял и унёс,
Тихо смеясь на твои "нельзя",
Вдыхая запах твоих волос.

И, не насытившись трепетом тел,
Стуком в груди нарушая тишь,
Всё просыпался бы и глядел,
Плача от радости, как ты спишь.

Я бы к тебе, как к ручью, приник,
Как в реку в тебя бы вгляделся я.
Я бы за двести лет не привык
К бездонной мысли, что ты моя.

Если бы не было разных "бы",
О которые мы расшибаем лбы.